0
2595
Газета Печатная версия

24.10.2019 00:01:00

Я медузу надел, как хрустальный парик

Стихи о розах в маринаде, двуперстии добра и зла и окуне с цветаевскими глазами

Тэги: поэзия, лирика, магомет, ихтиандр, шахтеры, кобзарь, цветаева, киев


* * *

Подождите, а кто это там,

за горой,

загорает на белом песке,

это кто там на нересте

с черной икрой,

где маяк в полосатом носке?


Это я, ихтиандр,

морской идиот,

для того чтобы сеять и жать,

я сказал: и гора к Магомету

идет,

потому что ей трудно

бежать.


Я сказал: подождите,

когда я вернусь,

как благая, прохладная месть,

как святая, мясная,

былинная гнусь,

для того чтобы родину съесть.


Дом по вызову, нищий

и пьяный старик,

в пятерне у меня шестерня,

я медузу надел,

как хрустальный парик,

как вы можете жить без меня?


Ваши дети – мои, от корней

до ветвей,

от Житомира и до Перми,

подождите, скорей забирайте

детей,

но коты и собаки – мои.


* * *

Я смотрю на орех, и у меня

раскалывается голова,

а еще писать о любви,

пережевывая слова,

и еще писать о любви, пока бог

велит, пока хрен стоит,

говорят, что буду большим

поэтом, едва‑едва.


Нищим, стареньким,

астма, зубной протез,

созерцая упругие попки

молоденьких поэтесс,

буду я писать о большой

и вечной любви,

пока бог велит и в штанах

моих то кукушки, то соловьи.


Одному сострадая – начну

оскорблять других,

я ввозил книгу мертвых,

пора вывозить живых,

а пока меня окружает

целебным огнем река,

до свиданья, мой друг, а точнее

 – пока, пока.


* * *

Розы этим летом – блеск

и шик:

сочные, багровые, как мясо:

приезжай, Кабанов, на шашлык,

мы отметим юбилей Тараса.


Ты на вражьей мове не гутарь,

пей свою немецкую настойку,

вдаль смотри, перечитай

кобзарь,

а когда устанешь – сразу

в койку.


Днепр с видом на твое окно,

отцветают розы в маринаде,

ветер распустил веретено,

мертвецы гуляют при параде.


Догорает старый дачный дом,

а внутри, под колыбель

колыски:

кто‑то лифчик расстегнул

с трудом,

слышно, как собака пьет

из миски.


* * *

Татьяне Толстой

Кажется – лето прошло:

дырочку в сердце прожгло,

шмель, умывающий рыльце,

думает реку и лес,

то ли Тарковский воскрес,

то ли компьютер накрылся.


Я на икону подул, вспомнил

родимый аул,

новую вспомнил Каховку,

там небоскребы в степи

держат ковыль на цепи,

мучают божью коровку.


*

Кажется, был золотой лев

у Татьяны Толстой,

может быть, все-таки Лосев,

лето, ромашка, вьюнок, лапти,

чтоб склеить венок

или сплести из колосьев.


Вечером вспомню свечу, тихий

огонь прокричу,

прячется облако в тучки,

время похлопать по плечу,

господи, как я хочу –

к вам на кулички, на ручки.


* * *

Когда я пел в церковном хоре,

и звался Юрием Лоза,

и на меня смотрело море

с фингалами во все глаза.


Жил человек – осталось фото:

пустой, обугленный овал,

когда я постоянно что‑то

подзаряжал, подогревал.


Когда в руинах Колизея,

где стыдно яблоку упасть,

мне христиане‑ротозеи

боярышник вливали в пасть.


Но я обрел иное жало,

двуперстие добра и зла:

где утром – кофе убежало,

а ночью – женщина ушла.


* * *

Стол, за которым сидит река,

два старика на одном

причале,

сыр – это бабочка молока,

смех – это гусеница печали,

что происходит в твоих

словах: осень, чьи листья,

как будто чипсы,

тьма – это просто

влюбленный страх,

это желание излечиться.


Мы поплавками на сон клюем,

кто нас разбудит,

сопя носами,

волк, заглянувший

в дверной проем, окунь

с цветаевскими глазами,

звон колокольчика над волной,

новой поэзии сраный веник,

мир, сотворенный когда‑то

мной, это отныне –

пустой обменник.


Вот он стоит на исходе

лет, шкаф, предназначенный

быть сараем,

в нем обитает один скелет,

судя по Библии – несгораем,

пьет и отлеживает бока,

книги – рассыпались, одичали:

сыр – это бабочка молока,

смех – это гусеница

печали.

Киев


Оставлять комментарии могут только авторизованные пользователи.

Вам необходимо Войти или Зарегистрироваться

комментарии(0)


Вы можете оставить комментарии.


Комментарии отключены - материал старше 3 дней

Читайте также


Региональная политика в зеркале Telegram

Региональная политика в зеркале Telegram

0
146
Царапают меня коты

Царапают меня коты

Ольга Рычкова

К 125-летию со дня рождения Георгия Иванова

0
2461
У нас

У нас

Наталья Якушина

0
227
Ёрт бы побрал этих авторов!

Ёрт бы побрал этих авторов!

Валерия Валахова

Открытие сезона Интернационального союза писателей

0
238

Другие новости

Загрузка...
24smi.org