По Гоголю живем.
Фото Александра Шалгина (НГ-фото)
Минувший год был богат на юбилеи, что ни удивительно: каждый год богат на юбилеи. Главных, однако, всего два, и оба двухсотлетия: 200 лет Николаю Гоголю и 200 лет Эдгару Аллану По. Но нам ближе Гоголь.
А Эдгара По даже перезахоронили торжественно: уж больно традиционной писательской смертью он умер, в полной нищете, чуть ли не от голода. 200 лет также исполнилось Алексею Кольцову. 195 – Лермонтову и 210 – Пушкину.
Кроме того, мы отмечали (не будем, наверное, отделять мертвых от живых: некоторые живые старше мертвых, и дай Бог им, живым, здоровья):
90 лет Джерому Дэвиду Сэлинджеру
105 лет Аркадию Гайдару (увы, в минувшем году умер его внук – экономист и политик Егор Гайдар)
250 лет Роберту Бёрнсу
130 лет Павлу Бажову
125 лет Евгению Замятину
240 лет Ивану Крылову
110 лет Юрию Олеше
80 лет Фазилю Искандеру
75 лет Киру Булычеву
110 лет Владимиру Набокову (о нем – хотя бы отчасти – отдельно)
150 лет Джерому Клапке Джерому
85 лет Виктору Астафьеву
90 лет Борису Слуцкому
85 лет Булату Окуджаве (Дмитрий Быков написал о нем книгу, ура!)
85 лет Борису Васильеву
150 лет Артуру Конан Дойлю
135 лет Гилберту Кийту Честертону
110 лет Леониду Леонову
85 лет Василю Быкову
120 лет Анне Ахматовой (по телевидению показали замечательный фильм про нее, странное дело: роль Ахматовой играл не Сергей Безруков)
115 лет Исааку Бабелю
80 лет Василию Шукшину
260 лет Иоганну Вольфгангу Гёте
260 лет Александру Радищеву
110 лет Андрею Платонову
95 лет Виктору Бокову (увы, он умер вскоре после юбилея)
90 лет Константину Воробьеву
75 лет Новелле Матвеевой
155 лет Оскару Уайльду
115 лет Юрию Тынянову
250 лет Иоганну Кристофу Фридриху Шиллеру
И все-таки: Гоголь. Может, потому, что родился 1 апреля, может, потому, что написал «Мертвые души».
Плюс 610 лет Иоганну Гуттенбергу. А еще, если справочники не врут, 400 лет назад прошел первый в мире книжный аукцион в Нидерландах. Ау, Франкфурт, ау, Лондон, ау, Лейпциг, ау, любимая наша ВДНХ (или как ее теперь называют – ВВЦ)...
Ну а под Гоголем все мы живем. По Гоголю живем. Над собой смеемся, если можем. Летим, сами не знаем куда. А главное, не знаем, куда в итоге прилетим.
Иван Родин 
