В летней стуже декабря

Сложный дерева изгиб… Фото Евгения Никитина

***

Я проснулся в семь, наверное,

В горле высохли слова,

Оттого, что скрипка 

нервная

Распевалась до утра.

И от этой от мелодии

Будет летом снег мести.

Оттого, что поздно, 

вроде бы,

Целый мир произнести.

За свободу перепутанную

И за невечерний свет

Снился я себе, окутанный

В молчаливый черный цвет.

Я проснулся в семь примерно, но

В летней стуже декабря

Та мелодия безмерная

Все молилась за себя.

А когда-нибудь! Случится ли?

Вдруг произнести губам

Слово, что летит как птица и

Не вцепилось в горло нам?

***

Почерк слегка дрожащий.

Выведешь пару строк:

Что ты, поэт пропащий,

Хочешь измять листок?

С ним уводили строчки

Через метафор строй,

От запятой до точки –

На небо за собой.

***

Легкою дымкою

ложится на Москву

свет позолоченный

сентябрьский мягкий свет.

Я фотоснимками

другой пейзаж живу.

Чувствую точно я

оттенки, которых нет.

После «Спортивной» я

вырвусь из дверей.

Умчится одышливый

немыслящий вагон

С ним примитивное

желанье быть быстрей.

В нем обезличенный

туннелей скучных стон.

И постепенно мой

объемный монолог

все перехватывает,

все сходится на нет.

Я говорю с тобой,

Хотя б я только мог...

Лампочка матовая

льет беспокойный свет.

***

Сколько мучиться осталось

Чтоб припасть к воде живой?

Через силу, боль, усталость

Вдруг заговорить с Тобой.

В сложном дерева изгибе,

В снах немыслимых уже…

Чтобы мы Тебя любили,

Сколько мучиться душе?