Ян Шенкман Поделюсь летними впечатлениями. Тоскливыми и безрадостными. Сами подумайте, что хорошего в жаре, безделье и бессмысленной трате с трудом заработанных денег? В тщетной попытке стать своим на потном празднике жизни? В ярмарке тщеславия и ублюдочном fashion-show на набережных провинциального юга? Мне кажется, ничего.
Этим летом мы с женой купили путевку в Ялту. Вложили в это предприятие совершенно нереальную сумму. Решили устроить себе наконец цивилизованный отдых. В самолете я, как и добрая половина попутчиков, полистывал Гришковца. Правда, они "Рубашку", а я пьесы и монологи. За время полета у меня отросла борода, и украинские таможенники решили, что в мой паспорт вклеена не моя фотография. Требовали даже побриться. Слава богу, в duty-free продавался дешевый виски. Это немного сгладило мне тяготы путешествия.
Дальше - хуже. Пыль, пекло, трехзвездочная гостиница без намека на удобства и мебель. Непонятно, как жили в этой стране Шевченко, Леся Украинка и Гоголь. С каждым часом росло мое бешенство. Его усугубляли наглые рожи на набережных, в кафе и даже в морской воде. Наглые, сытые и подозрительно довольные жизнью.
Я полез в сумку и достал книгу "Революция сейчас!" Ильи Стогоff"а. Подходящее чтение. По самые уши загружаешься злобой и ненавистью. Хочется выйти на улицу и сделать так, чтобы фальшивая радость на мерзких обывательских физиономиях сменилась реальным страхом. Я ограничился тем, что поехал в аэропорт и купил билеты на более ранний срок. Не тот у меня характер для активной борьбы с действительностью. Предпочитаю спасаться бегством.
На обратном пути меня утешал Реймонд Чандлер со своим Филиппом Марло. Я дочитывал чандлеровское "Долгое прощание", когда под крылом самолета показалась серая лента МКАД. Поверьте мне на слово: Чандлер - большая литература.
