Денис ЯЦУТКО Писать о стихах, если это не анализ текста и не провозглашение собственного согласия с гражданским пафосом автора, очень трудно. По крайней мере - о хороших стихах. Плохие стихи можно критиковать, и это легко. Хорошие логично хвалить. Но как? Выдать на-гора синонимический ряд восхищений? Глупо и не даст почувствовать читателю силы и глубины восхищения, а иногда может и оттолкнуть. Хорошие стихи сами по себе суть такая концентрация смысла и чувства, которую можно развернуть в тома, но это будет интересно филологу, а хочется увлечь всех читателей и увлечь не анализом, а самими стихами.
Чуть проще писать о поэте как о человеке, иллюстрируя рассказ поранившими спокойствие разума текстами, но для этого хорошо бы знать автора лично или хотя бы иметь о нем много разной информации, не только стихи. Тогда строчки будут перекликаться с виденными и слышанными движениями тела, словами, звуком голоса, взглядами, запахами, событиями. Это тоже помогает как-то мягко ввести читателя в чье-то творчество. Но когда все, что знаешь, так это - что у поэтессы длинные тонкие пальцы, их видно на фотографии... Ну и что? Связано это с поэзией? Разве не могли бы эти пальцы быть пухлыми и короткими? Да, есть такой миф, что люди творческие, как правило, натуры во всем, включая тело, утонченные. Но это же миф. Большинство знакомых мне поэтов - люди весьма упитанные. Я и сам когда-то был тонким во всех отношениях. Теперь в том же наборе отношений - толстый, а стихи ни читать, ни писать не перестаю. Правда, многое изменилось, конечно: тело влияет на восприятие мира, так как именно телом я мир и воспринимаю. То есть из собственных ощущений выводим, что тонкие длинные пальцы поэтессы - это все-таки важно. В том числе и для понимания ее текстов. А больше я о ней ничего и не знаю: имя, фото с длинными пальцами и понимающей что-то усмешкой на сайте и стихи... Замечательные стихи. Слишком много в сети стихов плохих. От этого хорошими дорожишь особенно, читаешь взахлеб, спешишь разделить со всеми свою радость, ставишь ссылки, рассылаешь рекомендации... Жалеешь тех, кто еще не в сети и не может кликнуть мышкой и насладиться. Вот этим, например:
Со мной приключилась
такая небыль:
Когда я входила в фонарную
муть,
Шея моя превратилась
в стебель
И голова поникла на грудь.
Стебель тонкий,
тюльпанный, зеленый,
Белесый налет восковой.
Что же делать мне
с удивленной,
Тяжелой моей головой?
Днем руками ее
поддерживаю:
"Продуло где-то, болит".
А вечером никну -
ну что ж тут поделаешь?
Слушаю, как стучит.
Это Ольга Исаева. Это у нее на фото тонкие пальцы. Это ее стихами я зачитываюсь уже третий день, перечитывая их снова и снова. Это ими хочется делиться со всеми. Стихи ее можно почитать на "Стихах.Ру" (http://www.stihi.ru/author.html?bubbleeye). Понятно, что "Стихи.Ру" - это не самая лучшая рекомендация автору: как и на большинстве серверов самопубликации, здесь слишком много откровенного шлака, но в том среди прочего и работа критика - искать в грудах компоста жемчужные зерна, бережно поднимать их над копошением невнятной органики и водружать на достойные их постаменты. Чтобы все видели. Вот. Смотрите. Читайте... Вы, например, в тир ходите? Стрелять любите? Я хожу и люблю. Я вот это стихотворение готов на стене зубилом собственноручно высечь:
...И белка в тире трижды
провернулась,
Пораненная в самое живье
Латунное в чешуйках бурой
краски.
Я с той поры оставила
занятья
И в ту же ночь примкнула
к тайной касте
Безумных, убивающих
стрелков.
Коротко и точно. В десятку, в яблочко.
Яблоко - как мне прожить
без него, мама?
Наверху алой горки,
на альпийской вершине мира.
Цапнуть с лотка
и драпать по лужам прямо,
Чтоб тетки вослед визжали.
Прохожу мимо.
Хорошо как. О желанном и... и о жизни, наверное. Все, сползаю к синонимическому ряду восхищений. Дальше сами.
