Скука – чем не страдание?

* * *

Памяти Б. Кенжеева

Пыльной задохнулась 

сигаретой

В душном предполуденном миру

Скажет ангел ты 

напрасно это!

Скажет бес да ладно, не помру

Плачет глаз и шею больно 

тянет

Да в гортани мучается стих

Как же от меня он не устанет

От потуг нелепых речевых

Где-то на далеком 

континенте

С жизнью распрощается поэт

Больше нет нужды 

в ресентименте

Все одна поэзия, my friend

* * *

Все становится скучным, 

даже страдать по мертвым

Что делать в мире, когда 

надоест страдать

Просто скучно, и что, значит, 

больше не буду писать?

Пффф, сказала тоже

Скука – чем не страдание?

Расстояние между 

вспышками немого страдания в такси удлиняется

Как говорил мой остеопат – 

время между приемами будет расти, расти

А потом вы и вовсе ко мне 

приходить перестанете

Это значит, что боль 

прошла

Ширится и растет 

незаметно немое пространство без боли

Без боли страдание странное,

 что ли

Вроде как четвертованье

И слезы, надо сказать, 

тоже становятся 

странными

Вот она, выдавилась раз в сто

 лет, как мучительно 

трудный оргазм

Слеза

Долгожданная, да такая 

болючая

Еле выкатилась, обожгла канал

Что это? Старость?

Слова уходят

Бегут от меня куда-то

Вот и забыла уже что было

Себя, его

И тех, других

Они тоже страдали

И было жалко

И плакать плакать

Все становится скучным,

 даже...

И вдруг остановится

* * *

В Марракеше палящий день

Свежий вечер и сладкая ночь

Хитрый торговец окутал

Мою голову желтым платком

Среди полчищ таких 

фотографий

Женщин в ярких восточных

 платках

Женщин всех городов 

и планет

Нет счастливей меня поверь

Нет на свете меня 

счастливей

Нет на свете меня

Но стоит Марракеш

В красном бархате крыш

В укротителях змей

В караванах ночного базара

Поднимается пар над 

палатками Джаама-эль-Фны

Нет на свете меня

Но стоят мои сны

Выше чем цирковые ходули

Молодого араба шального 

факира

Выше пламени пара и дыма

Я ушла в эту ночь

Растворилась в рядах

Мое тело распалось на звезды

Поцелуй меня в небо

Останется пыль

На губах синева золотая

Нет на свете меня

Но стоит Марракеш

Свежий вечер

Палящий день

Что поэзия?

мифологический цикл

1.

Что поэзия?

Говорят вещество

Вон гляди вереница машин

Что плывут в поворот 

гуси-лебеди

Льются индийским гуськом

Вереница дымящихся слов

Что пыхтят ведь сегодня 

мороз

Я в заснеженных мыслях

Цитирую свой перевод

2.

Что поэзия?

Спроси меня как

Я ничего не отвечу

Но поднесу руку к лицу

И один из стеклянных глаз

Протяну тебе на ладони

Вот, падаван, держи

Можешь забрать навсегда

Не преврати в бельмо

Пользуйся осторожно

Не ослепни не ослепи

А мне одного достанет

3.

Что поэзия?

Оставьте меня

4.

Что поэзия?

Приходи по ночам

Найдешь в полумраке 

лежащей

Мою оболочку

Ни шороха! Шшш!

Не спугни блуждающий дух

5.

Что поэзия?

Она говорит

Здесь же нет

Вещества поэзии, 

наивная девочка

Думает, один раз увидела –

И поймала за хвост. Как ловко!

Думает, навсегда.

Отнюдь! Оно очень хитрое,

Это твое вещество

Поймаешь, если научишься

Терять

Отпускать

Убивать

В этом странном 

подлунном мире

Пора уже быть осторожнее

С веществами