Компот печален, стынет суп с лапшой

Невель

Течет по городу Еменка 

извилистой Амазонкой.

Берег утыкан удочками – 

нерест идет уклейки.

А над водой витает вопль 

ребячий звонкий,

Если весенний ливень вдруг 

из небесной лейки.

Я назад оглянулся – 

что мне наказы Лота,

Где вы мои подружки – Галка,

 Тоня и Верка?

Здесь звала гудками к семи

 каждый день работа,

И до смартфонов было где‑то

 почти полвека.

* * *

Мне завтра некуда спешить.

Я завтра просто буду жить –

кормить котов, смотреть 

в окно,

гулять бесцельно – все равно.

Ничьи спасать не буду души,

пичужек сладкий слушать

 свист.

Клянусь – не буду бить 

баклуши,

я в этом смысле – пацифист.

Малыш

Малыш открыл калитку 

и пошел ‒

а в детсаду спохватятся 

не сразу…

Компот печален, стынет 

суп с лапшой,

и нянечка вздохнет: 

«Убью заразу»,

и к озеру помчится, где волна

обнюхивает желтые сандали,

и убегает в призрачные дали,

где лодки, рыбаки и тишина.

А нянечка, от страха, 

как слюда,

прозрачна, подойдет и скажет:

 «Боже!

Здесь каждый день – всегда одно

 и то же,

ну почему же манит 

так сюда?»

* * *

Стекает желтый жир жары

по крышам красной черепицы,

где кажутся плодами птицы,

как мандарин без кожуры.

И в эти огненные дни

склоняет шелковица ветви

все ниже: взрослые и дети,

кормитесь, Боже вас храни…

* * *

Сменив фамилию на кличку,

засев в компьютерный уют,

напишут подленькое в «личку»,

и сопли сладкие жуют.

Такая модная вендетта

теперь у многих в багаже,

поскольку в джунглях 

интернета

шакалы водятся уже.

* * *

У солдата пуля должна 

быть в стволе,

Чтобы с ним не случилась беда,

Потому что нет мира 

на нашей земле

И не будет его никогда.

Мать‑история древних 

веков строга,

И исход будет только такой:

Только тот, кто стреляет

 раньше врага,

Гарантирует всем покой.

* * *

Не люблю подлых.

Да кто же полюбит их.

Разве только глупая стерва 

заманит на ложе.

А мертвых не любят больше 

в разы, чем живых,

когда не успел отомстить – 

и это сердечко гложет.

С той гипертонией не стоит

 идти к врачу,

Смотреть в глаза подлецам –

 только испортить зренье.

Все время тычу в них пальцем

 и небу кричу:

– Боже, смотри, эти – 

тоже твое творенье…

* * * 

На охоте – строг,

а при ловле – суров.

Но не та добыча,

не тот улов.

Корпеть над стихами – 

его обычай,

цитаты – уловом его 

и добычей.

И спародирует каждый 

промах –

оттого не живет в хоромах. 

Иерусалим