Вздох. Дыханье. Перегар…

Геополитический джаз

Радостный янки 

стукнулся лбом.

За окном минареты 

и бывший обком…

Ничего полезного в городе нет,

Непонятный жизненный план.

Здесь валял дурака сто лет

русский Иван...

Дети тут… чуть покажись –

облепят машины,

Клянчат жвачку и прокатить

до школы…

В наманганском чеканном 

кувшине

шипит и булькает кока‑кола.

– Движок генератора? – 

В норме!

Глушит гомон базара, 

вопли мулл и ослиное ржание.

О, эти глаза напротив! – 

Миндалевидные по форме

и лукавые по содержанию.

А в метрополии сейчас 

праздник…

с песнями Спирс, речами 

и радостным лаем.

Лишь слегка побрюзжит 

Бжезинский,

геополитически покумекав…

И вдруг… – открываем, 

читаем:

«Нью-Йорк таймс» 

(заголовок, крупно):

«Головокружение 

от узбеков».

Первые поминки на Земле

Ну, приехали. Ой‑вэй!

Симчик, выпусти зверей.

«Всякий дышащий», погиб,

кроме них… китов и рыб.

Ужас этот как снести?

Досчитай до десяти

и любуйся, рад – не рад:

радуга и виноград.

Жалко, что ни говори

Мир, пустивший пузыри.

Память – как морской песок...

Виноградный бродит сок.

Жизнь – невыносимый дар.

Вздох. Дыханье. Перегар…

Хама – все равно, что нет!

На конфетку, Иафет.

Сима и тебя – люблю.

Хаму ж – Рабство.  Хлопок... 

Блюз.

Брошен я, как смятый лист.

«Алкоголик и расист».

И политкорректный век

ненавидит мой ковчег.

Принимаю экзамен по истории

Аудитория 145. Легкий сквозняк тронул веер билетов.

Экраны смартфонов кристально блестят.

Утренняя дойка Интернета.

– Матрос? Железняк? Это… (в голосе слышен металл)

Он эсерам сказал: Пошли прочь, караул устал!

Точно? – Д‑д‑а. Караул, мол, смертельно устал.

…Я на ваших лекциях был, но в последнем ряду,

можно я еще раз приду?

– После царя – и Советы за счастье,

Будь ты руссиш, идиш… – нет: юдиш.

Тут у нас с утра – Двоевластие…

Третьим будешь?

– Стряхнув с вагона сургуч

Германской какой‑то 

печати,

На трибуне он грозен, могуч,

Всей Россией стал 

повелевати.

– Мировая война – это жесть. 

А тут непонятка в билете

Хабенский‑Колчак даже есть,

Но… вашего Вранглера – нет во всем Интернете!

(Гнев и обида за окнами линз)

– А‑а, значит – Врангель! Не как фирма джинс?

– А Троцкий? – Он тогда еле ноги унес,

Ведь у Сталина на него что‑то было…

В общем, сбежал, в эту… как ее, м‑м…

вы задайте наводящий вопрос.

– Ладно. Где производят текилу?

Духота. Где ж ты утренний бодрый сквозняк?

Преподавательский качается стул

На пороге – опять матрос Железняк:

Караул отдохнул.